Confesiones

Ya puedes decir
cómo de imposibles somos,
no hay ciencia que resuelva,
no hay, pues,
invento.
Lo nuevo es hijo del olvido,
Lo viejo demasiado eterno
como para no pasarlo por alto.

Ya puedes decir,
que el alma
está tan dentro
en el desorden,
está tan dentro
en el secreto,
que levantar habrías
todas las lápidas
del cementerio de tus aflicciones
para hallar un principio de su consuelo
el vacío guardado
a la luz expuesto.