Psiquiátrico para suicidas

De la estantería desapareció el libro que dejé de leer el jueves por la tarde. De un tal Panero, simpático. Heterómano esconde algo.

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Fiódor habla bien en ruso en sueños. Al despertar, antes de que lo droguen y lo pinchen, pregunta por Aliona Ivánovna. "No murió." Llora.

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Recuerdo a Randle Patrick McMurphy y reviento una mesa a lo bestia. Estoy gordo, lo sé. Me pongo a echar espuma por la boca. Fotos.

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Regreso a este infierno donde me curo, dicen. Curioso, ¿verdad? La chica de la calle, la última que me ve libre, se fija en mis ojos. Negros.