Tarde.

Esté día

Está tarde calurosa,

De hastío,

De un silencio ardiente,

Tiene todo para que

En las calles se encamine

La procesión de un muerto.

Está tarde tiene la esencia de un muerto,

De algo pesado y olvidado

Que el recuerdo trata de reconstruir.

Las hormigas impacientes

Buscan igual al muerto,

Ese cuerpo petrificado

Putrefacto.

Una mujer pasa

Con un vestido como de novia,

Y quizá ella también busca

A ese muerto.

Y es que esta tarde

Tiene  esencia de un muerto

Donde el mismo silencio es un lamento.

La tarde parece como detenerse,

Sigue igual, como hace cuatro horas,

Esta intacta, con un aroma repugnante.

El vaivén de las hojas

Da la señal para enterrar

La caja fúnebre,,

Y los llantos empiezan,

Así, de repente.

Y la tarde,

La tarde calurosa

Tiene la esencia de un muerto.

Diego Cortés.