La realidad que nadie quiere ver

MICRORRELATOS

Entro en el bar buscando veneno, mala gente, pelea, que el jazz rompa las piernas de negros, blancos, amarillos. Fumo y nace el silencio.

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El jardinero ha hecho muy bien el trabajo eliminando plantas invasoras en el desierto de Atacama. Tan bien, que las nuevas dictaduras copian el método

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Fátima se llamaba la chica que tropezó conmigo huyendo del miedo. Hoy está muerta, cien polícías rodean el cuerpo. ¿Qué esperan?

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Mírame por última vez antes de la salida del sol, tócame por última vez, pero no digas adiós cuando llores.