A veces

Lo veo por la ventana.
Se inclina y vuelve.
Sus ramas casi tocan el suelo.
Y no es por el viento, no.
Es el fruto de las nubes,
Que hoy lo moja y entristece.
Es la ausencia de los pájaros,
Su desnudez forzada.
Se pregunta si será la última vez,
Si este será el miedo final,
Si el fin de verdad está cerca.
Olvida el árbol, a veces,
Que ya llega la primavera.